Bons baisers de Saint Petersbourg

Mes doux, ces derniers temps, j’ai dû lever le pied du clavier (?!) pour me consacrer à diverses activités professionnelles pour l’instant confidentielles, qui m’ont bousillé le métabolisme intellectuel : quand je réfléchissais, ça sentait le plastique brûlé.

Aussi pour ressusciter mes pauvres neurones qui pendouillaient entre mes deux oreilles comme des préservatifs usagés (kikou Beaudelaire !), je suis partie quatre jours à Saint Petersbourg, avec Monsieur Schmidt et son cortège d’enfants, moins un, que nous avons malheureusement oublié au cachot (RHAHAhahahahahahaha).

Depuis 1812, je rêve d’aller en Russie, qui a vu naître l’un de mes maîtres, Vladimir Nabokov, et plusieurs héroïnes drama queen hyper bien sapées comme Anna Karénine ou Zénaïde Alexandrovna, auxquelles je m’identifie totalement. Par ailleurs, j’adore les livres tristes et chiants, les toques en fourrure, le tarama, le violon et les jupes brodées, je ressemble un peu aux frères Bogdanov le dimanche matin, et je ne me suis jamais vraiment remise de la scène du sauna dans “Les promesses de l’ombre” de David Cronenberg, avec Viggo “gloups” Mortensen. Il y a des gens qui visitent Saint Petersbourg pour moins que ça.

chaleur…

Voici donc quelques-unes de mes premières impressions slaves.

(C’est ainsi que mon grand-père maternel introduisait ce qui allait être la séance diapos la plus suicidatoire de l’histoire familiale, jusqu’à la suivante. Dans les années 90, mes grands-parents avaient la double particularité de voyager souvent, et de ne rapporter de leurs expéditions que des photos de vieux cailloux. Ils auraient pu être passionnés par la faune et de flore, ou par les costumes folkloriques, hélas, leur came à eux, c’était l’archéologie. A l’époque, pour éviter de tomber dans le coma, je jouais discrètement à Super Mario sur ma Game Boy, planquée derrière un ficus.)
(Merci de couper le son de vos DS : je suis susceptible).